Вероятно, поэт – это некая принципиальная жизненная и творческая позиция. Исторически сложилась тенденция героизации поэтического и поэтов. Некоторые поэты стали национальной или мировой гордостью. И многие люди автоматически начинают гордиться, если что-то получилось в рифму.
– Мама, помнишь, я поплакал, но зато я сам покакал.
– Сынок, да ты у меня настоящий поэт. У тебя в рифму получилось.
И появился ещё один поэт.
Многие поэты полагают, что раз у них всё в рифму, значит, это подвиг и ждут всенародного признания. Часто ожидания оказываются напрасными.
Хорошо, что народ старается в рифму. Но хороших стихов очень мало. Возможно, главное не в рифме, а в мысли. Интересные, оригинальные мысли встречаются редко. Зато нередко можно наблюдать неплохую игру слов. Иногда просто красиво звучит.
Поэтическое творчество вышло из древнейших культовых шаманских обрядов. Поэтому что-то волшебное всё же прослеживается и просматривается в зарифмованном тексте. А каждый поэт хотя бы немного шаман, волшебник, невольный или сознательный кудесник магических традиций.
Так сложилось, что у меня немало знакомых поэтов, в том числе, интересных, самобытных. И все они по-своему духовно развитые, не глупые, остроумные, своеобразные люди. Но. Это трудно объяснить. Но что-то мне всегда не нравилось в них. Причём, они сами, как личности, нравились. Но что-то общее у них, у всех всё же как-то раздражало. Возможно, их стремление ко всенародному признанию. И какая-то слабость… почти физическая, хотя это что-то другое – труднопонимаемое и труднообъяснимое.
Не хотелось быть похожим на них. Поэтому много лет я сознательно сдерживал себя, если возникало желание выразиться в рифму. И не понимал, какой в этом смысл… Занимался журналистикой, что-то публиковал. И вдруг начал замечать, что в голову лезут ироничные мысли уже в зарифмованном виде. Начал их записывать. С удивлением обнаружил, что короткие и смешные стишки многим нравятся.
Но это не стихи, это просто мысли, почему-то в такой форме… Не считаю себя поэтом и не понимаю, почему словом «поэзия» определяют зарифмованное выражение иронии или чего-нибудь ещё.
Слаще редьки только хрен
В бардаке от перемен
***
Южный ветер нёс пока
Только вонь блпка,
А когда воняет бразом,
Ветер западный зараза
***
Легенда о Пушкине
Наш город самый легендарный
И удивляет всю страну
Легенды в Братске регулярны
Я расскажу всего одну
Структуры властные суровы
И это не кошмарный сон
Был в Братске Пушкин арестован
Но к счастью всё же не казнён
Народ был в скорби и печали
Знать молоток не по гвоздю
В ночь Сан Сергеича забрали
Чтоб задом не стоял к вождю
Свезли опального поэта
Хотя конечно был скандал
Но изменилось что-то где-то
И день амнистии настал
Танцует вальс тунгус воспетый
Причём на лыжах кружит он
Вздохнули братские поэты
Из ссылки Пушкин возвращён
***
Телеэкраны вездесущи,
Продажно всё и всё знакомо,
В экране зрим теле-ведущий,
Цензурой строгою ведомый
***
Ночного неба тёмный взгляд,
Пустые дни, глаза пустые,
Слова прямые и простые
В твоём молчании звучат
***
Банный лист листовок и плакатов
К потным чреслам клеится опять,
Где-то отодрали кандидатов,
Только всех уже не отодрать
***
В тумане слов густом
Пропала ясность взгляда,
А совесть помнит то,
Что может и не надо
***
Плохим бывает настроенье,
Бывает мучают кошмары,
А новый день движеньем старым
Находит прежние сомненья
***
Одеяла сон домашний
Прячет утро в полутень,
Проще вспомнить день вчерашний,
Чем увидеть новый день
***
Присев в углу оконного стекла,
Большая муха смотрит виновато…
Но эта муха… может быть, была
Моей любимой женщиной когда-то
***
Большое приходит из малого,
Времён исчезают границы,
Душа из забытого старого,
Из пепла эпох возродится
***
Обычный факт говяжьих блюд,
Бычки в меню реинкарнаций,
Не стоит даже удивляться,
Что женщин тёлками зовут
***
Пугают скрежетом несносным
Из прежних воплощений сны,
Я дикий пёс, грызущий кости,
В полях отхлынувшей войны
***
Народ бастилии разрушил,
Свободы пена на губах,
Но часто, словно в тюрьмах, души
В закрытых наглухо телах