На усохшем дереве ни листика,
Не растут листочки, хоть ты тресни!..
В городе скончалась журналистика,
И уже, наверно, не воскреснет.
Не по вкусу девочкам и мальчикам
Чёрствый журналистский хлеб стал нынче,
Кислородный вентиль строгим пальчиком
До упора дяденькой завинчен.
А в усах ехидная ухмылочка –
Мол, у власти, знайте, хлеб не сладкий,
Вот вам, братцы, мягкие подстилочки,
И от мэра вот вам мармеладки.
Пусть на радость людям власть красуется,
Путь её к успеху будет длинным,
И у нас, даст Бог, всё образуется –
Сделаем Россиюшку единой.
Ни к чему нам в Братске напряжения,
Ни к чему проблемные вопросы,
Им приятней плавное движение,
Нашим дорогим “единоросам”.
Вот и лучше стала экология,
Заживём мы счастливо, похоже,
Учит досконально “брехологию”
Наш градоначальник, дядь Серёжа.
Знать хотят о жизни нашей праведной,
Всё, что происходит за кулисой,
И научат жить нас, братцы, правильно,
Счастьем обеспечат с тёть Ларисой.
Перспективы радужно красуются,
Шелестят отчётов бравых листики…
Может быть, и вправду образуется,
И хлебнём мы смелой журналистики?..
Но, по-правде, что-то мне не верится
В звёзд ночных слепое бескорыстие,
В то, что вновь зелёным станет деревце…
Что ни год, дорога каменистее.
Сказочки нашепчет нам статистика,
Загадаем, чей придёт наместник,
Ведь и впрямь скончалась журналистика,
И уже, наверно, не воскреснет.