Нет, это не сон… – моя память не спит! –
Не блеф и не пыль из ломбарда…
В безмолвии слышу поникшей степи
Воинственный рёв «леопардов».
На сытых боках их всё те же кресты,
Визгливый призыв – «дранг нах Остен!»
За семьдесят лет от огня не остыв,
Восстали бойцы на погостах.
И вспомнили вновь про такую-то мать…
Чем русский отличен от немца?
Своею готовностью всё потерять,
Но прежде задав врагу перца.
Туман серебрится над быстрой рекой,
Что было – теперь позабыто.
Презрев и уроки, и мирный покой,
Взросло поколенье небитых.
Не страшно, получен заморский карт-бланш,
В России почуяв добычу,
Они не стесняются слово «реванш»
Опять объявить своим кличем.
Не знаю, о чём говорят им отцы,
Но деды их были речисты.
Из смрадного пепла встают мертвецы,
«Зигуют», как прежде, фашисты.
Захватчики, воры, лжецы, палачи
Готовят свои авангарды,
И в шкуру овечью себя облачив,
Пустили вперёд «леопарды».
И думает Шольц, что себя превзошёл,
Глядит в приоткрытую дверцу.
Наверно, забыл: что для нас хорошо –
Смертельно для хитрого немца.